Cómo Robert Mitchum se convirtió en el icónico cínico solitario de Hollywood

Robert Mitchum no sólo interpretó al malo. Él era el malo. Al menos, esa es la imagen de pantalla duradera que creó. Nacido en Bridgeport, Connecticut, el 6 de agosto de 1917, tenía un estilo sardónico y relajado que lo convirtió en el tipo duro fatalista definitivo del cine de mediados de siglo. Su vida personal fue tan notoria como la de sus personajes. Cínico. Fresco. Un solitario. La combinación funcionó. Murió en el condado de Santa Bárbara, California, el 1 de julio de 1997.

Pero antes del cine, estaba la carretera. Expulsado de la escuela secundaria Haaren en Hell’s Kitchen, Nueva York, Mitchum salió a la carretera durante los primeros años de la Depresión. No fue sólo una deriva. Fue una educación. Estas experiencias moldearon su perspectiva cansada del mundo. Usó esta historia de fondo para entrevistas de prensa por el resto de su vida. Verdadera determinación. Cansancio real.

Finalmente terminó en Long Beach, California. Su hermana Julie se había instalado allí primero. En 1936, lo convenció para que se uniera a ella en el gremio de teatro local. No fue un gran plan. Fue supervivencia. Y luego la oportunidad.

Su carrera cinematográfica comenzó siendo pequeña. Un pequeño papel en un western de Hopalong Cassidy titulado Hoppy Serves a Writ (1943). Fue menor. Casi invisible. Pero esto le llevó a otros papeles pequeños. Surgió un patrón. RKO Radio Pictures, Inc. se dio cuenta. Le dieron un contrato. El solitario había entrado en la máquina.

El origen del mito de Mitchum

¿Por qué Mitchum sigue resonando? Es el contraste. En la pantalla, era imperturbable. Fuera de la pantalla, era caótico. El público creyó la mentira. O tal vez compraron la verdad de su agotamiento.

Sus primeros años en la ciudad de Nueva York no lo prepararon para el glamour de Hollywood. Lo preparó para la indiferencia. No puedes fingir ese tipo de desapego. Proviene de ver demasiado, siendo demasiado joven. Los años de la Depresión acabaron con las pretensiones. Lo que quedó quedó crudo.

Cuando se unió al gremio de teatro con su hermana, no era actor. Era un trabajador. Actuar era un trabajo. Una forma de mantenerse alejado de las calles. Esa mentalidad práctica se filtró en sus actuaciones. No se emocionó. Él existió.

El papel de Hopalong Cassidy fue la chispa. No es un incendio, sólo una chispa. Pero se enganchó. RKO vio potencial. Lo firmaron. La maquinaria de la fama empezó a girar.

Construyendo una carrera sobre el silencio

El ascenso de Mitchum no fue ruidoso. Fue constante. Como una combustión lenta. No necesitaba gritar. Su silencio fue más sonoro que los discursos de la mayoría de los hombres.

Así es como el cínico solitario más emblemático de Hollywood dejó su huella. No con carisma. Con ausencia.

¿Qué sucede cuando el público se da cuenta de que el personaje es más real que la trama? La historia se desvanece. El hombre permanece. Mitchum lo entendió instintivamente. Se inclinó hacia el vacío.

El contrato con RKO lo cambió todo. De repente, el vagabundo tuvo un techo. Un cheque de pago. Una persona para refinar. Pero el núcleo permaneció. El chico de Hell’s Kitchen. El que fue expulsado. El que se fue a la deriva.

Nunca perdió esa ventaja. Se afila

Las nominaciones a los premios de la Academia pueden ser engañosas. Señalan prestigio. Sugieren que el establecimiento te ha validado. Robert Mitchum recibió uno por La historia de G.I. José (1945). Interpretó a un noble capitán. Fue un drama de guerra. Cosas respetables.

Pero eso no era lo que le importaba a la gente de Mitchum.

No se quedó con las películas de prestigio. No siguió la ruta típica del protagonista de Hollywood. En cambio, se labró un nicho diferente. Arenoso. De bajo presupuesto. Dramas criminales. La industria los llama ahora cine negro, pero en aquel entonces era simplemente un trabajo peligroso.

El arquetipo del cínico

Mire los roles que lo definieron. En Fuera del pasado (1947), interpretó a un detective privado. Cínico. Duro. Cansado del juego pero todavía en él. Luego estaba El relicario (1946). Interpretó a un artista perturbado. Inestable. Peligroso para él y para todos los demás. Su clase de mujer (1951) le dio el papel de un jugador turbio.

¿Qué unió a estos personajes? Mal juicio.

Hicieron un giro equivocado. Luego otro. Antes de que te dieras cuenta, estaban en aventuras bordeando la delgada línea entre el bien y el mal. Mitchum no jugó a ser héroes. Interpretó a hombres que cometieron errores y vivieron con las consecuencias.

El escándalo de 1948 que fracasó

La vida real alcanzó a esta persona en 1948. Mitchum no actuaba. Fue arrestado por posesión de marihuana. No fue un arresto sutil. Cumplió casi dos semanas de cárcel.

Las consecuencias legales fueron específicas. Fue puesto en libertad condicional durante dos años. Pasado ese tiempo, la condena fue eliminada de su expediente. Pizarra limpia. Técnicamente.

Para la mayoría de las estrellas de 1948, esto sería un suicidio profesional. Los estudios estaban aterrorizados por el escándalo. Querían imágenes limpias. Querían modelos de moralidad. Mitchum no entendió nada de eso.

La mejora rebelde

Aquí está el giro. El escándalo no le hizo daño. Ayudó.

Los fanáticos no se dieron la vuelta. Se inclinaron. El incidente evocó simpatía. Reforzó la imagen que había estado construyendo en la pantalla. Ya no estaba simplemente jugando a ser rebeldes y forasteros. Él era uno.

El arresto por marihuana lo transformó de un actor competente a un símbolo cultural. Demostró que estaba dispuesto a romper las reglas. En una industria basada en el control y la gestión de la imagen, esa autenticidad no tenía precio.

Ya no necesitaba actuar con dureza. Era duro. El mundo real lo había frenado. Regresó. Y las películas fueron mejores por eso.

Pero ¿cuánto dura esa credibilidad rebelde? La industria cambia. Las audiencias cambian. Mitchum se mantuvo fiel a su tipo mucho después de que pasó el shock inicial. Siguió haciendo películas que parecían peligrosas. Incluso cuando no lo eran.

Eso es lo que pasa con ser el chico malo. Realmente nunca llegas a retirarte de ello. Simplemente mejoras en eso.

Los críticos no siempre lo vieron así. Lo llamaron galán de ojos somnolientos. Un tipo que simplemente caminaba por escenas. Pero ese despido fue totalmente erróneo. Mitchum no necesitó gritar. Su carisma funcionó en las sombras. Perfeccionó un estilo sobrio que parecía peligrosamente real.

Tomemos como ejemplo La noche del cazador. Interpretó a un predicador asesino que todavía deja escalofríos a la gente décadas después. Luego estaba El cielo lo sabe, Sr. Allison. Aquí él era un marino comprensivo. El contraste mostró rango. En The Sundowners, manejó con facilidad a un pastor de ovejas australiano. No siempre fue el camino fácil. Asumió roles que requerían determinación.

Su sombría imagen de estrella allanó el camino para los valientes antihéroes que se hicieron populares en las décadas de 1950 y 1960.

Mira El Cabo del Miedo. Ese papel de preso vengativo definía la amenaza. Años más tarde, Los amigos de Eddie Coyle lo mostraron como un envejecido mezquino. No fue glamoroso. Estaba crudo. Y luego Adiós, mi amor. Le dio vida al Philip Marlowe de Raymond Chandler. Un detective de los años 40. Mitchum hizo que el cinismo pareciera merecido, no actuado.

¿Por qué esto importa ahora? Porque cambió la plantilla. Antes de él, las pistas eran a menudo más claras. Heroico. Bien. Mitchum desdibujó las líneas. Allanó el camino para los complejos personajes que siguieron. Los que no eran del todo buenos o malos. Simplemente humano. Defectuoso. Peligroso.

Hoy en día se ve esa influencia en todas partes. En los inquietantes protagonistas de los thrillers modernos. La silenciosa intensidad. Todo empezó con él. Un tipo que no podía decir casi nada y hacerte inclinarte. Demostró que la presencia importa más que el desempeño. A veces. Menos es más.